Ilusionismo literário

Você está lá. De pé.

Esperando.

E você espera, não desobedece.

Quem você espera?, pergunta o vento

Estou me esperando voltar, você responde.

E aonde você foi?, retrucou a brisa

Eu fui procurar minha vida, minha razão de amar.

E se você não voltar?, indaga a névoa

É porque encontrei.

E se você voltar?, replicou a brisa

Esperarei.

E quanto tempo é preciso esperar?, desafiou o vento

Vou saber quando eu voltar.

O vento, impaciente, foi ventar em outro lugar.

A brisa, indiferente, foi refrescar outros campos.

A névoa, imponente, foi gelar outras relvas.

E você continua esperando.

Com a esperança de voltar.



*por Angela